Símile, Catarse e Pensamentos:

Falsa Diversidade

2011-09-15T05:52:00.000-07:00

Os homems são tão semelhantes,tão semelhantes simplesmente pelo fato de todos tentarem ser diferentes. Somos repletos de semelhanças tantas que estamos sempre tentando acentuar as nossas tênues diferenças. Para que existir os anglicanos se já existiam os luteranos? A verdade é que o espenlho enganou a alma humana, nós nos fazemos a partir do outro, não a partir de nós mesmos. É facil olhar para a pessoa ao seu lado e dizer as divergências difícil é descobrir os encontros devido a nossa cegueira de olharmos sempre a própria imagem.

Margens além mar

2011-09-10T14:09:00.000-07:00

Fidalgo da casa do Rei,
Assim como o pai.
Portugal é Camões
Camões é Portugal.

E noutra margem
Parecendo haver algum mal.
Príncipe dos poetas,
Não se fez igual.

Ó pátria, mãe fostes mui
gentil.
Terra rica e desgarrada.
Que de filho mil, mil
roubaram-te, enganaram-te, mataram-te.

E se hoje nos sobra impedimento
Tristonhos de matéria-prima sob oferta,
É porque faltou engenho, arte e talento
Nessa vida malfadada e das vistas cega!

As duas margens do Mar

2011-09-01T12:23:00.001-07:00

Terra vasta na imensidão,
de frutos todos cobiçados.
Ó povo que sem fim devasta,
os germes todos, outrora, jaz plantado.

Terra que o braço toca o mar,
Terra que o braço toca a terra.
Muralha que vê a nau em velas,
E reza porque de tudo só resta a reza.

Terra de gigantes, moradia de gnomos
da Lusitânia guerra matricida,
que feriu e que deu-nos a vida,
Herdeiros de todo somos.

Da história grandiosa e fatal.
Narram-se as trovas de Portugal.
Muitos terra tem, outros é escasso o cantil.
Ó Sertão Tristezas narram-se as lendas do Brasil.

Contraste com Harmonia

2011-08-29T18:51:00.001-07:00

Carta que a mão não toca mais, por meios longínquos
perto se deixou.
Inesperada de minha parte, por todo peito quebradiço
que lima que rasga que compõe.
E molda cacos tão inversos e distorcidos, por bem
ou até por mal, fazem se Único.
Seja meio desvirado, por adverso que sempre sou
marca essa amarga cara delicada, por falso trovador.
Sou muitos porque me faço ser quem talvez seja ou
quem realmente necessito ser.
Se a verdade me cansar, Do que me custa falsificar?
Deveria o homem ser homens quantos únicos por dias
que quisesse ser!
Em vida somos muitos sem sabermos até quem somos,
mas impossível, mesmo com fortuna, responder:
tu te reconheceras Homem antes do segundo morrer?

Antes de morrer

2011-08-05T08:40:00.000-07:00

Do que me cabe ter sofrido tantas alegrias?
Ter feito, feitos doces amargos buscando o volúvel,
âmago do prazer.

Do que me serve ter dormido nos seios da fantasia?
Se por serem efêmeras deixam só o cheiro dos anelos frios,
frios no sentido hediondo.

Do que me cabe ser consumido por mim mesmo?
Deixado, dias e dias se dissolver.
Eu penso: em nada.

Do que me cabe ter sofrido tantas alegrias?
Se no ato de prostra-me os meus superiores e vituperar os inferiores
continuo sego, como Antônio antes de ser grande Santo.

Marília e seu Romance

2011-05-08T23:14:00.000-07:00

Não percebi que o sono já estava me consumindo e permiti adormecer com o rosto sobre a mesa, quando despertei os olhos, Marília já estava exercendo seu vício de leitura. Confortável na poltrona, não desviava os olhares do livro de forma maneira, não tenho a exata certeza do livro que tem em mãos, pois o quarto escuro não me permite encontrar meus óculos.
Concentrada, parece não perceber o meu observar preciso em relação a sua leitura, assim como, parece não se importar com a força que tem de fazer com os olhos para ler na penumbra. A saber, o café no braço direito sobre a poltrona me parece estar frio, permitindo inferir que está lendo há um significativo tempo antes do meu despertar.
Mesmo encoberta pelas persianas a vista de frente a poltrona é convidativa aos olhos, mas esses parecem não quererem desviar, nem por ao menos um segundo, a atenção de Marília.
Escrevo ao mesmo segundo que Marília está lendo, estou curioso para confirma a graça do romance, mas a distância de poucos metros, somado com o fato da escassez de luz no quarto, não permite uma confirmação sólida. Acredito que seja o mesmo romance que estava a ler pela oitava sequência. Continuo escrevendo, Marília lendo.
Transmitiu um sorriso, se estiver no fim do romance nos próximos minutos vai chorar bem pouquinho, sem vergonha alguma, como se estivesse sozinha no quarto.
Como eu esperava: começaram as primeiras lágrimas, a saltar do rosto de Marília. Confirmando a graça do livro. O romance é uma ficção as emoções dos leitores são reais.

Início e fim

2011-04-06T15:05:00.000-07:00

É na essência dos teus defeitos que encontro a perfeição. Um ano, ou melhor, um ano luz é a distância perfeita entre os dois pontos nomeados de início e fim. Início e fim são ligados por uma única linha e por mais vezes e vezes e vezes que eu tentasse fazer curvas impedindo a chegada do segundo ponto, começava a tornar-se mais e mais e mais difícil. Disposto e curvilíneo eu estava sem mesura determinado por demais a impedir o fim, no entanto, a tinta da caneta a qual rabiscava a borda do papel-toalha da mesa no restaurante ora falhava, ora riscava com nitidez fazendo-me lembrar as suas inconstâncias de ora querer início, ora querer fim.

Casais

2011-03-22T19:03:00.000-07:00

Quando dois fizeram amor, o amor fez-se em dois.
O que era sonho virou verdade, o abraço pediu beijo o beijou pediu abraço.

Quando o eólo uivou em brisa, o seio mar se pós.
O que era ruidoso deixou saudade, mas a saudade não quebrou seus laços.

Quando no dia juram promessa, em promessa enfim ficaram.
O que era anelo olhou sincero, lembrando os pecados beijos da mocidade.

Quando no dia em cápsula forte, fortemente se entrelaçaram.
O que era ardência gerou a luz, prole herdeiro da longa posteridade.

Quando o dia passou a ser dias, os dias só foram simples dias.
O que era dia e muito fervia, esfriou cedendo troianas ruínas.

Quando a luz então se rutilara, tua genitora não mais sentia.
O que era luz agora ser genitora queria, mas a genitora mora em gélidas colinas.

Quando o amor saiu dos dois, os dois esqueceram a si mesmo.
O que era fogo derreteu em água, água tênue, volúvel, esparramada.

Quando ambos se olharam, ambos caminhavam a esmo.
O que era olhar agora é só ver, ver sem sentir nada, nada como a palavra nada.

Mazzarella

2011-03-09T04:28:00.000-08:00

“Se você odeia hoje o ser que você diz ter amado ontem, então, você nunca amou esse alguém”

Nosso

2011-03-07T05:48:00.001-08:00

Nossa vida é como aquarela cheia de trevas multicolor.
Nosso sonho é como pássaro, canário-belga cantador.
Mas o sonho era só sonho e por ser sonho só se sonhou.

Nossos dois juntos tão lindos, volátil evaporador.
Nosso finito, impróspero sendo passo que se passou.
Mas o pecado era sagrado para quem disse saber amor.

Nosso ambíguo sentimento ardia por dentro, sangrando a dor.
Nosso altivo guardado, a catorze chaves nada restou.
Mas serei efêmero quando relembrar nosso temor.

Vou deixar nosso relicário no alto de um palácio.
Para que nenhum familiar se atreva a romper nosso calvário.
Mas nas rochas de uma gruta registrarei a nossa história.
Mesmo a tempérie não nos apagará da memória.

Nossa impunidade ficará em segredo e insônia.
Nosso extravaso será de forma erronia.
Mas que seja luxúria, que seja ternura.

Vou dizer aos doutores e aos cientistas.
Nossa química não é religião nem alquimia.
Mas paira sobre o ar uma estranha magia.

Nossos ossos no tempo, eternos preservados.
Nossas estrelas no infinito fadadas ao passado.
Mas como brilho reluzente, não será só uma simples cadente.

Vou construir nosso abrigo no pico do Everest.
Onde nenhum mortal mesquinho ou nenhum extraterrestre.
Há de ser mais forte que aquilo que nos reveste.
Mesmo sendo vestígios, resquícios lascas da lembrança.

Há dias e dias...

2011-02-11T16:18:00.000-08:00

Há dias que você,

Há dias que você gosta de sorrir.

Há dias que você gosta de observar.

Há dias que você quer estar sozinha.

Há dias que você quer estar abraçada.

Há dias que você pede que seja um mês.

Há dias que você pede que seja um segundo.

Há dias que você quer um amigo.

Há dias que você quer um livro.

Há dias que você quer uma festa.

Há dias que você quer uma conversa.

Há dias que você tem certeza.

Há dias que você tem dúvida.

Há dias que você é menina.

Há dias que você é mulher.

Há dias que você...

Simulacro

2011-02-01T18:49:00.000-08:00

Vou continuar esperando impacientemente sua partida, sentimento esse só posso adjetivar como benéfico ao saber que me...
Vou simular um breve pranto na confirmação de sua viagem, não que eu tenha preocupação com sua dor, de forma alguma, mas porque gosto de dissimular.
Vou esperar pacientemente a sua volta, só peço que avise com antecedência para que eu possa arrumar nosso sofá-cama e disfarçar os diversos perfumes da casa.

Vou também disfarçar meus anelos de mulher luxuri...

Julieta Vasconcelos

Amor de Veraneio

2011-01-16T10:26:00.000-08:00

É que me deu uma vontade de reter momentos sem fim e noites que não queriam amanhecer, posto que estamos no verão. Deixei a vontade flora à pele e rasgando a derme e esquecer que eu tinha passado – vivi um presente como se não houvesse futuro, mas no íntimo, no âmago do meu existir que só queria brincar de amar deixei meus erros e meus defeitos te apagaram aos poucos e pouco e pouc e pou...

Gosto de amar com dias contados e de beijar com beijos entrecortados. Gosto de fingir e ser fingidor, fingidor eternamente. Chego a fingir em mim o que deveras sente.

Tenho fé

2011-01-01T13:40:00.000-08:00

Tenho fé no coração do homem, pois é gigante pela própria natureza. Feliz 2011.

Culpado

2010-12-27T18:35:00.000-08:00

,não tinha faces hediondas das quais eu pudesse vir a reclamar, talvez o ato de puxar a alça do meu sutiã fosse um defeito que muito me apetecia, pois, me distraía nos segundos tediosos em que me encontrava por diversos.
Procurei por demais. Cheguei a inventar defeitos com o intuito de distrair-me nas brigas rotineiras das horas fúteis do lar. Paciente como sempre, fingia não ligar, pegava-me pela lombar e com força marcava minha pele branca com esferas roxas.
Passava a manha, de outra hora, admirando as marcas que só conhecia. Por vez à hora, apertava-as com os dedos para não cicatrizarem, assim seria fácil por demais lembrar-me se por um acaso, fosse para o jornal e não mais voltasse.
O hediondo sentimento. A única culpa que a de carregar e pagar com prisão perpetua,

– Culpado por não me desejar como qualquer menino desejaria.

Julieta Vasconcelos

Complicada

2010-12-26T11:54:00.000-08:00

Apresentou-se como bom-homem mostrando seu lado viril, culto e os atenuantes de bom rapaz. Permiti que tentasse ganhar-me aos poucos e me levasse ao refúgio do seu ser.
Esperava também que amasse meus dias bipolares uma vez que estaria sempre por perto. Não seria o mais afortunado dos alazões, porém teria seu âmago desejo de consumir-me as noites de rotina.
Antes de entregar meus próximos anos a sua conta bancária dei-me ao luxo de mais alguns desvarios sabendo que seriam os últimos.
Arrependida por permitir arrebatar-me por um caso sem propósito, hoje que minha pele secou pelo tempo perdido dos anos vendidos, justifico todos os desvarios e cenas de mulher apaixonada em uma única razão, afastou-me do perigo de viver.

Julieta Vasconcelos

Feliz Natal

2010-12-24T09:17:00.001-08:00

´"A religião ao dizer suas verdades acaba por concluir a mentira, enquanto, a literatura dizendo mentiras deixa implícitas verdades."

Autor e Aniela

2010-12-21T08:48:00.000-08:00

Entendo que pode ser um tanto difícil ler meus escritos entrecortados, mas, não posso deixar o vocábulo se esvair da mente, pois, não costuma voltar. Tem vezes que escrevo direto em meu braço deixando os versos semelhantes a uma cicatriz, depois vou lendo e relendo, apagando e refazendo. O conto que por vezes chega até mesmo alcançar meu ombro.
Aniela é uma personagem que principia nas minhas pernas, estende-se pelos joelhos e dorme com o rosto apoiado em minha cintura. Há noites que Aniela me acorda inquieta e ofegante, dizendo que;
- Acorda, acorda! Estou sem sono, continue a me escrever.
- Não posso meu amor, sua ficção já foi terminada, não há como acrescentar um parágrafo no conto.
- Então, conte minha história, assim os leitores de que eu muito gosto vão poder me conhecer.
- Tudo bem, que parte quer que eu conte?
-Ah, não sei qualquer uma.
Aniela é morena, tem cabelos negros e boca vermelha. Ou seriam cabelos vermelhos, pele negra e boca morena? Pois bem, agora não consigo me lembrar, mas isso também pouco importa. Às terças, quero dizer às segundas ia com frequência a casa de Gustavo e ficava,
- Pare com isso, as pessoas não precisam saber disso. É muito intimo! Porque você não conta sobre aquele final de semana que fomos a “Arraial del Mundo”.
- É Arraial do Cabo Aniela, e você nem estava lá.
- E do que isso importa? Você nem lembra mais a cor dos meus cabelos é só dizer que eu estava e pronto. Quem vai dizer que não?
A brisa era fria, mas agradava a lua estava quase que toda encoberta pelas nuvens e não por isso perdia seu brilho. Levantei-me da rede coloque meus pulsos sobre a mesa próxima e com a esquerda prontifiquei-me a dar forma a Aniela. Teimosa, bela, de seios desejosos e com uma luxúria-simpatia que chegava a incomodar. Quando sozinho eu percebia estar, pedia que com delicadeza colocasse suas mãos entre meu rosto e...
- Olha, isso não é verdade. Eu fazia por que te amo não conta isso não!
- Aniela, deixa-me continuar. Você esta interrompendo.
De manhã pegava papel e lápis, não usava caneta, pois, Aniela não gostava de ser moldada por tinta, achava pouco natural. Então tomávamos café juntos e depois íamos à praia.
- Essa é a segunda parte que mais gosto.
- Aniela que droga, você esta atrapalhando assim não vou terminar nunca.
- Eu não quero que você termine. Não vai perguntar qual é a parte que mais gosto?
- E qual é a parte que mais gosta?
- Ah, você sabe aquela que eu saio do papel e durmo com você abraçadinha.
- Chega! Termino de contar outro dia. Vamos voltar a dormir.

Como Qualquer Novela

2010-12-20T14:14:00.001-08:00

Toda face estava voltada para esquerda, os olhos não. Estavam sempre, os olhos, tocando o canto direito do rosto mirando as curvas de Talita.
Deixe-me tentar explicar, Ricardo era amigo de Onório, que era cunhado de Rebeca irmã de Talita. Rebeca tinha beleza admirável, mas, Talita tinha mais que isso, tinha a impossibilidade. Lembrando que essa beleza é quase pornográfica, para darmos bastante ibope à novela.
Continuando: Rebeca dominava uma beleza equiparada à irmã Talita em corpo, em rosto, e em tudo que a avaliação de Ricardo poderia julgar. Mas, Rebeca era livre e possibilitada, podia ser de qualquer aventureiro desejoso, inclusive existiam votos a favores de uma aventura envolvendo Ricardo, Rebeca disfarçava e simulava um não interesse, completo simulacro, em relação aos abraços. Esse por segunda frase usa dos votos direcionados a Rebeca para se aproximar de Talita mulher de Onório.
Os momentos na orla eram sempre complicados, Talita e Rebeca em paralelo. Ao lado da outra ficava difícil afirmar qual beleza era mais desejosa (O Brasil inteiro entra em inércia para ver as atrizes de biquíni), mas para Ricardo não, era evidente seu anelo descontrolado por Talita. Ambas de pé e Ricardo ao lado de Onório sentando na areia, toda face voltada para esquerda e os olhos forçados, até provocando uma pequena dor que muito valia se a recompensa da vista fosse calcular os números dos seios e bunda, alcançando à direita. Estava preocupado, tinha receio de que Onório ou qualquer ente próximo chegasse a perceber. Já tinha percebido há dias.
Fácil perceber que Talita percebeu e não passou despercebido, agora essa gostava de ser percebia. Pronto, estava feito o convite pra o fim de uma família saudável.

- Leitor, sinta-se a vontade para terminar o final dessa merda

Que é todo que é parte

2010-12-19T11:50:00.000-08:00

Quero ser parte desse todo.
Que todo não seja só parte.
Qualquer parte sempre é todo,
Formando-se em mesma parte.

Perde o que é teu todo.
Estando em muitas partes.
No céu está Deus todo.
Posto em todas três partes.

Em toda parte há um todo.
Cheio de várias partes .
Fazendo tudo que é parte.
Agora mais um só todo;

Gerando mais novas partes
Perdendo o sentido todo.
Do que é todo que é parte
Novo parte, nova todo.

Recusas

2010-12-16T10:05:00.000-08:00

Percebi um homem que sempre passeava às terças-feiras no bairro vizinho enquanto eu caminhava na praça.
Homem esse que se aproximava aos poucos da minha calçada entrando, dessa forma, com maior evidência em minha cotidiana-vida. Aos poucos mais e mais notava os detalhes do comportamento íntimo e da forma viril.
Confesso que muito mais me chamaram atenção os atenuantes do corpo do que o místico do ser, logo também confesso que percebi as falhas de caráter quando o mesmo entrou em meus laços de ente querido.
Não queria comentar ou consertar os erros, pensava que era simples aceitar e conviver; até estes se tornarem insuportáveis e sufocantes. Aos poucos, ele recusava meus presentes para não ter de retribuir, aos poucos passou também a recusar meus beijos e sei que não ia demorar muito para recusar meu ser.

Julieta Vasconcelos

(A ficção a Fantasia e a Verdadeira Literatura)

2010-12-15T03:10:00.000-08:00

Quando pensamos em ficção diretamente nos vem o conceito de “arte que foge do real”, de fato a ficção é uma fuga da realidade mesmo que utilize desta mesma realidade para criar o seu complexo imaginário, contudo o que nos inquieta é a seguinte pergunta: tudo que foge a realidade em termos de arte é ficção?
É na tentativa de responder essa pergunta que precisamos separar conceitos de ficção e fantasia. A ficção é um complexo inventário que ativa no observador uma provocação, ou seja, uma reflexão do que foi exposto e uma inquietude de responder indagações propostas e resolver enigmas apresentados na obra, por sua vez, a fantasia proporciona um conforto, um suprir de um desejo do leitor, espectador ou ouvinte gerando uma aparente identificação. Esse tipo de produção, que não é classificado como arte dentro da teoria de Wolf Iser e muitos outros, têm o compromisso de agradar o público uma produção com fins lucrativos que deixa de lado as complexidades e os artifícios complexos de narrativa que geram a boa literatura que se perpetua durante séculos e mais séculos.
Separado os conceitos de ficção e fantasia esbarramos em outra questão de difícil resolução, a noção de metaficção. Entendemos metaficção no seu conceito mais básico quando identificamos um texto falando do seu próprio texto ou qualquer gênero artístico que aborde a si mesmo. Porém, a parte complexa de se analisar é como ocorre ou como se constrói esse recurso literário tão pouco compreendido e somente utilizado pelos grandes mestres das artes humanas. Essa construção só é percebida com a leitura atenta do corpus, ou seja, do texto, ou de um quadro no caso de uma arte visual, que nos permite observar a intenção do autor ao criar, construir um universo ficcional dentro de um universo ficcional já existente que de fora para dentro fala sobre si próprio ou sobre eu seu construir um exemplo clássico deste uso são as comédias de Aristófanes no uso da parábase entrando na questão da ironia que aproxima realidade e ficção e Hamlet de Shakespeare. Entre esses, inúmeros grandes autores ao longo dos séculos vêem utilizando esse recurso narrativo como uma arma a separar a literatura de devaneios falaciosos.
Nota: Texto desenvolvido pelo graduando Fábio Mazzarella no curso de Teoria Literária III do departamento de Ciências da Literatura da UFRJ.

(Novas Tecnologias)

2010-12-14T14:45:00.000-08:00

Com o surgimento das novas tecnologias e o seu fácil acesso, começa se por em evidência uma nova proposta de relação com o texto alterando todo um hábito cultural existente, entre texto e leitor.
O uso da internet e outros meios possíveis de aproximar texto e imagem vão permitir a produção de uma literatura preenchida de som, ilustração e escrita e em determinados casos até mesmo a convidar o leitor a participar como co-autor desta nova forma de se produzir literatura.
Contudo, surge uma questão abordada pelos teóricos como Wolf Iser, Marta Alkinm entre outros que abordam o assunto: será que o que estamos tratando realmente é literatura ou seria uma excessiva produção bombástica de imagens textuais provenientes de uma possível utilidade tecnológica? A questão ainda não foi adequadamente respondida, no entanto, a relação de aproximação intensa entre texto e leitor é inegável.
Outro aspecto que chama atenção é o fato como a evolução histórica mostra essa relação já existente entre texto e imagem antes mesmo da própria tecnologia visual tornar-se vital no campo da composição literária. Ao observarmos algumas vertentes das vanguardas européias e posteriormente a poesia concreta de Décio Pignatari e os irmãos Campos nos anos 60 percebemos uma relação já existente há muito tempo entre arte visual e arte literária, sem contar com a troca intima de informações que ocorre entre ilustração e narrativa na literatura juvenil.
Percebemos que a presença da figura existe e em muitos casos próximos a literatura e há um tempo significativamente relevante, contudo o século XXI nos abre as portas para uma maior intensificação nessa produção artística virtual das novas gerações.

Nota: Texto desenvolvido pelo graduando Fábio Mazzarella no curso de Teoria Literária III do departamento de Ciências da Literatura da UFRJ.

Vestal

2010-12-14T12:12:00.000-08:00

Vou deixar a porta meia aberta, somente a parte de baixo, para que possa observar meu calcanhar, enquanto leio romances em folhetins.
Será nosso segredo. Não devo exceder-me e deixar um eólo de vontades me impulsionarem ao adultério, quebrar regras é para jovens, sou casta, formal, culta e conservadora. Mas não nego que gosto da forma como observa agora meus joelhos enquanto meio aberta a porta deixei.
Esse anelo que consome minha integridade e aguça meu ser toda vez ao te ver.

Julieta Vasconcelos

Caldeirão

2010-12-09T17:51:00.000-08:00

Levo a parte que forma o todo, iniciando com Gregório.
Sendo árcade eis Mazzarella, sim eis Bocage.
Ler por distração, os românticos da primeira à terceira geração.
Camões, não levei o nome, mas fremoso levei a leda Dinamene.
Carrego as marcas de Miguel de Assis e Machado de La Mancha,
Com um leve toque de Baudelaire e pitadas de Verde Cesário.

Sou feito por partes, de cacos quebrados. Assim como,
Pessoa é formado por heterônimos de Caeiros e Ricardos,
Inegável a cicatriz que me fez Graciliano com São Bernardo.
Gosto muito de Clarice, mas morro de amores por Saramago.
De tudo isso melhor mesmo é ser eu mesmo,
melhor mesmo é ser Fábio.

Neo-surrealismos

2010-12-07T18:27:00.000-08:00

Para mim sou mesmo em mim e mais por fim! Fim de mim mesmo penso muitos, mas não entende minhas,Poderás só se ver mesmo de não mesmo muitos são. Engraçado, não?

Joana Motta disse...

2010-12-06T14:17:00.000-08:00

Será que toda vez ao ler isso vou chorar?
Obrigada meu amor. Obrigada por me ensinar o que é derramar lágrimas por sentir a extrema felicidade, e ao mesmo tempo, obrigada por me ensinar o que é sentir a verdadeira dor. Porque são essas oscilações de sentimentos que torna tudo tão real e perfeito.
Sem você eu também não viveria, simplesmente derivaria dos dias. Você torna tudo mais lindo.

Eu te amo Fábio Mazzarella, meu José, meu D. Dinis, meu Baltasar.

Nosso Casamento

2010-12-05T21:19:00.001-08:00

- Vestes tu a roupa que foi dele e que agora sendo tua, perdendo a distância do que é teu e o que é vosso formando um único de dois em um?
- Sim.
Vestes tu a roupa que foi dela e que a gora sendo tua, perdendo a distância do que é teu e o que é vosso formando um único de dois em um?
- Sim, eu visto.
- Eu vos declaro marido e mulher, em nome do homem da mulher e dos filhos que se tiveres for. Amém.

Pois, se acaso não amasse a mulher que me acalma nos momentos de maior cólera funesta, não viveria, derivaria dos dias.

- Je t´aime Joana Motta, minha Pilar, minha Aónia, minha Blimunda.

Estro

2010-12-05T10:23:00.000-08:00

Quero desvincular-me ao cortar o cordão que me liga às suas insônias. Por vezes que acorda, acorda-me também. Fixou minha aparência marcada de boas e péssimas experiências, as quais me fizeram aprender à por luz nos dias de chuva.
Vou aproximar meu corpo do teu cotidiano para tentar esbarrar seus braços e construir uma oportunidade para mais uma prosa; quero ter certeza que me faz mal ou faz bem, mesmo tendo fortes indícios de que é vicioso e me contamina.
Após concretizar minhas convicções vou retirar-me, de uma só vez, fazendo parecer que nunca teve importância.

Julieta Vasconcelos

Pensando em você – lembro-te

2010-12-04T10:57:00.001-08:00

...Não me veio à mente se acaso hoje tu foste doar teus segundos para ler minhas cartas, no entanto, prontifiquei-me a escrever na breve esperança de redesenhar meus erros nos meus versinhos que gosto de chamar de pauta musical-verbal.
Ao testar meu peito para sanar a estúpida dúvida, sobre se havia reciprocidade de carinhos, foi comprovada com o fato que perdi a sanidade por poucos minutos ao olhar o nosso relicário e ver que tu não estavas mais por aqui.
O medo de deixar teu porto seguro cheio de defeitos e mentiras, não permitiu que tu continuasses a naufragar nos meus lábios alagados agora de saudade. A Guanabara era aonde eu suplicava para enxergar, aquilo que eu mesmo não observei “Nos dois”. Saudades.

Julieta Vasconcelos

Cantiga de Escapismo

2010-12-02T19:27:00.000-08:00

Passei a noite do último sábado lembrando o breve momento, assaz apaixonante, que por piedade permitiu que tocasse teus lábios.
Gostaria que continuasses a ter piedade de mim, por tempos longínquos, se em troca continuasse a tocar teus lábios. Gosto de desejar-te e gosto de sentir a dor que tua pessoa remete à minha pessoa, por isso, não faço esforços para me afastar deste câncer que muito me agrada a brincar de trovadora.
Passei horas lendo as cantigas de amigo para tentar, por um breve momento, esquecer sua imagem grifada nos meus olhos e imaginar que era tu que me atendia, de nada adiantou. Acredito que do outro lado não há pensamento que me lembre seu suposto ser. Se eu morrer de amor vou renascer no tecer dia,...

Julieta Vasconcelos

Relacionar-se

2010-11-29T19:19:00.000-08:00

Vou caçar Iracema na mata hermética e vestal. Iracema e um tipo de menina cor de índia que provoca minha métrica e meus anelos de cara-pálida.
Como europeu que começa a buscar relacionar-se com moças madrilenas ou pintor cubista que procura relacionar-se com a geometria literária, vou relacionar-me com Iracema mesmo não sendo pele vermelha.
Teremos filhos esses hão de ser caramurus e eu serei cacique dos Tamoios guerreiros só para banhar-me com Iracema.
Por que sei que muito bem me quer, vou relacionar-me contigo Iracema, como menina e como mulher.

Simples

2010-11-25T15:40:00.000-08:00

Com fúria que não sabe explicar empurra meu braço que te busca em carinho me ensinado a desamar. Mas, em mim se abriga um sentir de abulia que gosta de ser lançado aos cacos despedaçados.
Que tens amor? É dúvida dos meus trabalhos e dos meus dias, dessa prole aristocracia que impera sobre eu.
Nos caminhos das veredas sempre há dores de quem perfura. É melhor viver na blasfeme buscando quem me descuida.

Frígida

2010-11-23T17:17:00.001-08:00

Ao notar na praça passei a mirar com calibre forte seus jeitos de expressar e mostrar suas vergonhas. É fácil perceber que não era involuntário-natural a forma como expunha suas sinuosidades para os senhorios.
Passei dias e mais dias pintando versos, colocando os verbos e os adjetivos nas crônicas. Eu era jovem à época, beirava uns poucos anos. Não sei exatamente a idade, pois era difícil por demais aproximar-me. Das poucas frases que recitou a minha pessoa foi uma simples a qual muito me convenceu.
– Sou moça, sou frígida e não posso beijar em bocas.

A corte

2010-11-22T16:23:00.001-08:00

O leitor deveria usar o poeta e o professor da mesma forma como um homem se deita com uma prostituta.
- Paga, usufrui e vai embora, não idolatrar!

A corte intelectual do século XXI nas Universidades Federais e nos Simpósio não é nada diferente das cortes monárquicas que abrigavam a nobreza no medievo.

São gênios que se alimentam do sebo e do pedantismo.

O Perdão

2010-11-18T12:42:00.001-08:00

Oh! Mãe, quantas dores e trabalhos sem conta tu, deusa minha, tens sentido devido um suposto Deus, fruto da ficção literária do homem. Assim como eu expulso fui do teu paraíso por dores de parto, perdoemos nós a Deus, pois, ele não sabe o que faz.

Desejo do saber

2010-11-17T09:50:00.001-08:00

Se os deuses gregos me concedessem um desejo, com os olhos sedentos e a boca salivante eu gritaria. Gritaria pedindo que entregassem-me aquilo que é maior que amor, pois, não sei bem explicar, objeto abstrato que busco todos os dias. Eu pediria, Sophia.

Influências

2010-11-05T22:50:00.000-07:00

Muito me agrada a forma como nos conhecemos e muito me apetece todas as tuas formas de carinho, as geometrias do teu corpo que permanecem em constante metamorfose costumam envolver a derme e pensamentos rotineiramente por diurnos e noturnos momentos.
Por estarmos distraídos nada percebíamos, os erros gramaticais ficavam oblíquos em nosso cotidiano, aos poucos passei a notar a falta dos acentos em tuas vogais e entendi que já não estávamos tão distraídos.
Ao notar teus erros resolvi publicar tua forma em minhas crônicas para que eu pudesse namorar minhas frases e somente esmiuçar qualidades ocultando os adjetivos de pouco agrado, junto a desenhar tua sinuosidade como mais me encantasse.
A forma como trocamos nossos perfumes será lembrada em momentos-sozinhos, vou escrever-te da forma que mais me apetece, pois, tenho o fútil desejo de adquirir o perfeccionismo-sistemático.
Tudo isso por não estarmos tão distraídos.

Julieta Vasconcelos

Reticências

2010-11-04T01:40:00.001-07:00

“A religião ao dizer suas verdades acaba por concluir a mentira, enquanto, a literatura dizendo mentiras deixa implícitas verdades.”

Octassílabo

2010-10-26T18:45:00.001-07:00

Ah, gastam-se os segundos e anos.
Perdem-se cantos do possível.
Endurece meu permissível.
pesa dor; dor do meu engano.

Prefiro por ti conviver,
doente e ser enganado,
viver mil vezes o passado.
Há ser um ser sem nada ter.

Pois, ter de amor é ventura
é labirinto desejado
é querer coisa alguma.

Devaneio-amargurado.
Que arde que lima e que sua.
Sofrer de amor? Porra nenhuma!

Reticências

2010-10-21T16:31:00.000-07:00

“O desejo deseja o desejado em eterna distância, pois, se acaso o desejo concreto-próximo tornasse, seria sentimento breve ao relento jogado, ventania do passado. Na vida o desejo acaba quando o amor principia”

Os Deuses e Os Homens

2010-10-19T16:49:00.001-07:00

Muitos Deuses habitam as veredas e as infinidades da criação. São os complexos da obra Humana.
Na busca por confortar suas dúvidas inacabáveis e acreditar no existir após o fim, o Homem fez Deus a sua imagem e semelhança. Semelhança essa não só das curvas do corpo ou cor da pele, visto que há deuses de derme azul, mas, sim da ironia e das contradições. Seria Deus aquele que oferta a vida e concede a morte?
Engano pensar que os desuses não falecem. Quando o homem cala sua voz perante a crença, Deus cala-se em conseguinte. Assim foram os belos do Olímpio, deuses esses que não sopram mais aos ouvidos do Homem.
Ganesha nunca chegou ao seu pensar, seria pelo fato de o leitor ser ocidental? Precisaria o Homem acreditar em Deus para amar o próprio Homem?
Homem é o pai de Deus! Mas de que Deus estamos falando? Ao tomar como legitimo um único Deus e excluir a todos os outros seria arrogância, ignorância ou sabedoria dizer deter a verdade?
Os deuses morrem quando o homem não o cultua; é quando religião vira ciência da literatura.

Os homens

2010-10-08T16:41:00.000-07:00

Na busca por confortar suas dúvidas inacabáveis e acreditar no existir após o fim, o Homem fez Deus a sua imagem e semelhança.

Crônica

2010-10-05T18:21:00.001-07:00

Muito me agrada remeter em meus esboços cada detalhe simples e íntimo do teu ser. No entanto os que mais me agradam são aqueles que quase passam despercebidos.
Confesso que há certa dificuldade de prosear diretamente a tua pessoa. Então uso um recurso literário de transformar-te em um personagem onde posso fazer e desfazer tuas formas sinuosas.
Imortal quando embalsamado em uma crônica, pois sei que um dia hei de estar cega, surda e muda, mas, tua essência estará sempre para todo sempre.

Julieta vasconcelos

Simples Recíproca

2010-10-02T17:28:00.000-07:00

Meio sorriso ao rosto, digo com ironia que te odeio. Na verdade não odeio, somente tenho raiva por vagos momentos. Não tenho medo ou vergonha de dizer à sua frente que exalo posto sentimento quando lembro a sua pessoa.
Permitiu que eu a tivesse por algumas poucas semanas em mesas de bar, cercadas por uma boa música e prazerosa cerveja e que contasse alguns poucos segredos em um clima muitíssimo romântico.
Faz esses contrastes bipolares por vez a hora, pois, ainda há muito tempo para encontrar algo que agrade mais que meus segredos, visto que dentre as perspectivas, ainda há oitenta anos pela frente.
A verdade não me importa. O sentimento que me fez exalar ajudou-me a escrever uma vez que também tenho oitenta anos pela frente para encontrar alguém que me agrade mais que seus ouvidos.

Julieta Vasconcelos

Cartas, Não sei para quem

2010-10-01T15:30:00.001-07:00

Tenho a exata lembrança da imagem do seu rosto nas minhas memórias, assim como tenho por detalhes o rosto gravado de alguém que nunca observei.
A verdade é que sua imagem é tão nítida à minha cefálica como uma amnésia perpétua. Se há tempos atrás te magoei, quero dizer que não sei ao exato se foi por querer ou por desvario, contudo, vou recorrer ao paradigma - formar um vocábulo mórfico e com a união de um prefixo a um léxico, reproduzir o sintagma que não muito agrada a quem expõe.
- Desculpa.

Julieta Vasconcelos

Nos últimos dias

2010-09-29T19:08:00.000-07:00

Nos últimos dias que mirei Bruno fui tomado por um anelo incontrolável de chegar o mais próximo possível de sua derme branca e seus fios negros a ponto de conseguir permanecer mais do que dez minutos ao lado da moço, minutos esses em que percebo as curvas internas que esse possuía.
Curvas essas com certas marcas rasas que guardava com vergonha de expor. Percebi que tudo começou por impulsão da juventude e ambição, com leves toques de vaidade, porém, o sentimento mais evidente, após o domínio da maturidade, sem dúvida era o medo de viver.
Era uma manhã de domingo e Bruno se despedia sem saber bem o que dizer. Nessa época ele já passava pelo quarto casamento simulado e nenhum amor suspirado.
Então ele entrou no metrô sem olhar para trás, sem sorrir, sem chorar. Percebia que não sabia odiar. Parecia que não sabia amar.

Julieta Vasconcelos

Sedento por verdade

2010-09-28T20:54:00.000-07:00

A verdade é que se os ouvidos falassem pediriam para não serem surdo.
A verdade é que se os olhos soubessem que são cegos esconder-se-iam de tamanha vergonha.
A verdade é que você tem vinte anos e nunca leu um cânone. O que é um cânone?
A verdade é que se soubesses a verdade, tamanha vergonha teu ser sentiria que seria melhor viver na mentira. No final a verdade é que desde já vive na mentira por preguiça de estudar a verdade.

ilusória

2010-09-27T19:02:00.001-07:00

Não há crônica, em toda literatura brasileira, suficientemente capaz de parodiar com total eficácia a tornar-se simetricamente-próxima das suas curvas formosas e repletas de extravagância encharcadas de beleza, de forma que o leitor jamais chegaria a real gravura que tua imagem remete.
Porém é muito simples relatar em meus versos que teu sorriso é puro simulacro, que teu perfume causa-me alergia.
Não tenho dificuldade alguma em esmiuçar a forma como propagas blasfêmia de tua boca com facilidade essa que chegas a impressionar, como teu rosto é pura maquiagem, “blush”, batom e outras mais...
É fácil por demais para meus versos descreverem a mulher vaga que te tornas. E por mais formosa que sejas a pele o fora a forma é só o corpo.

O candidato

2010-09-26T06:54:00.000-07:00

- Eu vou tampar os buracos dessa avenida.
- Mas, candidato essa avenida não tem buraco!
- Não tem problema, eu vou fazer o buraco e vou mandar tampar.

Carta

2010-09-24T15:22:00.001-07:00

Guillermo Mendonça, 30 de agosto de 1979. As cartas que não forem publicadas são tão literárias quanto os dramas que minha caneta pitou. Escrevo-te com gosto de remeter aquilo que a boca não deixa passar, hoje passei horas a ler São Bernardo e fico feliz, e ao mesmo assustado, como qualquer boa obra consegue tocar no fundo da minha arte literária, no entanto, peço que envie trechos de boas construções para que essa possa influenciar o fim de um próximo romance.

Aguardo resposta, seu amigo Carlos Baltazar.

Nos dias de hoje

2010-09-21T15:13:00.000-07:00

Os filósofos falam o que poucos querem escutar.
Os poetas escrevem o que poucos querem sentir.

A verdade é que se soubesses a verdade, tamanha vergonha teu ser sentiria que seria melhor viver na mentira. No final a verdade é que desde já vives na mentira por preguiça de estudar a verdade.

No infinito

2010-09-18T08:58:00.000-07:00

Os nossos olhos hão de serem testemunhas de um grande flash atômico e assim será o fim da loucura terrestre. Já estou construindo uma nave parecida com aquela Nau de Noé. E venha você meu amor, pois, será o fim da Odisséia na Terra.
Então nós dois vamos ter nosso amor acima do Everest, das águas do Pacífico e das florestas que cobrem a África. Eu vou me tornar Zeus e você minha amada Hera no espaço infinito e distante. E aterra vai tornar-se um passado que em Pasárgada email nenhum vai me fazer lembrar.

Sinuoso

2010-09-17T20:11:00.000-07:00

A chuva seria um bom motivo para deixar que entres em meu aconchego se acaso batesses a porta sem nada falar.
Teu cabelo beira os ombros e esbarra o rosto quando a chuva os toca, sendo outono um bom motivo para aquecer teu corpo branco e gélido; imprudência tua, desvario nosso.
Nada falamos por horas, até que eu deitasse no sofá e tuas pernas estreassem minha seda branca. Só não vamos nos exceder mais do que o permitido. Espero que não saias seminua do quarto insinuando-fingindo não insinuar.
É preciso sigilo mesmo que nada tenha ocorrido, para que possas continuar deixando vestígios dos teus panos e vestidos em minha sala quando se retira por fim.
- Sorri ao perceber que deixou um raso corte em minhas costas e fios negros caídos por acaso em meu tapete.

Identifique-se ou não

2010-09-16T14:11:00.001-07:00

Ele é uma cara de poses antigas, sorriso duvidoso e olhar indagador. Ele tem cara de menino bravo, um quê de poeta, uma sensibilidade de musicista, um jeito travesso de ser, um toque de ficção um tom de refrão. Ele reflete quem deseja, um brilho do teu olhar, uma aflição, uma solidão de pianista uma ginga de capoeirista.
Ele é um fingidor e tem mania de sentir entrecortado, de amar com dias contados e de ser puro simulacro. Dentro dele tem um coração galanteador, que sempre tenta tirar um sorriso seu a cada verso. Ele tem aquele gosto de livro velho e aquele sabor de algo que não se conhece. É um compositor. Tão garoto, e de vez em quando umas frases repetidas de Vinicius de Moraes.
- eu sei que você fala mal de mim pro seu ursinho de dormir, mas ele me defende porque é muito meu chapa.

Símile

2010-09-15T13:04:00.000-07:00

A derme branca e teu fio negro encantaram-no por alguns momentos e houve reciprocidade em outros, quase que na mesma intensidade por breves três semanas esquecidas.
Passou a oferecer uma libertinagem de feriados na relação usando um simples motivo de que não a acompanharia após as vinte e duas horas.
Fingindo conformidade arrumava os móveis e panos de tua sala-vida e oferecias a alma e o corpo como prova de amor e afeto.
Aos poucos percebias que havia cessado os odores trocados nos emaranhados da cama, já não era como as três primeiras semanas lembradas. As dores causadas bem mais que lembradas, essas sim, ficarão.
-Tu me amas demais, isso me irrita.

Pátria-mãe-menina

2010-09-14T11:22:00.001-07:00

Quero a pátria- mãe-menina,
Com lírios a cada canto,
Com liberdade cristalina.
Quero o desejo brasiliano.

Quero votar no patriotismo,
Com louvas, ó ser Brasil.
Com fuga do cinismo,
Quero votar, ó mãe gentil.

Quero sorrir ao cotidiano,
Com o povo enamorado,
Com alegria sem engano.
Quero elogiar o deputado.

Quero dias. - Basta dor!
Com terra que encanta.
Quero ver o vereador,
Limpar as margens do Ipiranga.

Ofício de escrever

2010-09-12T10:08:00.000-07:00

Entrelaçou o nó dos dedos e levou as mãos à nuca, apoiando os cotovelos na mesa. Ler e reler – apagar e escrever – ver a inspiração chegar como um sopro e como um sopro que é se esvair rapidinho. Deixou os olhos baixos mirando em direção ao caderno, fazendo os mesmos movimentos repetidos, esquerda, direita, esquerda, direita, esquerda, direita... Entender aquilo que diz ser, e o que se quer dizer, por não saber o que é.
A dor de cabeça é fraca e não o impede de continuar. Leva mão direita até a ponta-caneta, enquanto a esquerda, em punhos fechados, desliza para a testa servindo de apoio para a cabeça. Mais uma vírgula, sai um sorriso, oração terminada!
No seguinte parágrafo a palma das mãos toma forma de cálice servindo de sustentação para o queixo. Os olhos voltam-se novamente para o caderno, outra vírgula, outro verbo fazer e mais um escrever. Apaga um pedacinho errado, altera um sintagma ou outro, corrige a pontuação.
Levanta-se e espreguiça-se, permite-se um segundo sorriso e fecha agora o caderno encostando-o no canto da mesinha.

Literatura é simples assim

2010-09-09T16:43:00.000-07:00

É a única pessoa que consegue; me deixar cega de ciúme, cega de raiva e segundos depois com uma simples ligação e um simples, porém significativo, "Je t` Aime" me fazer sorrir de orelha a orelha.Traz uma felicidade única que me faz dançar sozinha pela casa.
É a única pessoa que consegue; trazer simultaneamente ao meu coração o mais puro amor e a pior das angústias.

Joana Dias Motta. - Potuguês-Literaturas UFRJ.

Encontro, procura, eterno .. sei la!

2010-09-08T11:59:00.000-07:00

Mais do que te encontrar, gosto de caminhar ao teu encontro, provoco os desencontros para eternamente não encontrar.

Uma Máxima

2010-09-07T14:10:00.000-07:00

A vida, É um romance cheio de contos à espera de um último ponto. Final!

Duvidosa

2010-09-04T20:48:00.001-07:00

Passou ao meu lado por inúmeras vezes exalando cheirinho de cereja ou algum outro tipo de fruta que não consegui identificar. Sim, era perfume de cereja quase que posso afirmar, mas não que o perfume tenha alerta-importância mais que os joelhos ou o colo.
Fiquei parado na mesma calçada tendo a certeza que irias passar, não para retirar a dúvida sobre o aroma do perfume, mais sim, para mirar os joelhos. Vou aproximar-me um pouco mais para provocar um acidente intencionado, que por acaso seja visto como um breve esbarro. Não tive coragem, permaneci satisfeito a somente admirar os joelhos.
Percebia que aos poucos muito gostavas de expor não só os joelhos, como outras coisas mais, já que não chamavas atenção como antes.
O que mais terias para mostrar? Perguntava-me a cada vez que a via passar, não o que terias por debaixo da seda, mas sim o que há por dentro do ser.
Acompanhavas cavalheiros de grande prestígio, senhores de cartola e manga larga, escritores, políticos e doutores por vez a hora. Penso que também sejas doutora.

Carlos Baltazar

Das Dores

2010-08-27T07:43:00.000-07:00

Como os olhos estavam sempre disfarçados era difícil perceber se usava maquiagem por vaidade ou timidez, pois vale lembrar, que a sombra na parte inferior dos olhos camufla a imagem de algumas mulheres-meninas.
Estou me referindo a Eliza que tinha belos traços e comportamento respeitável. Trabalhávamos na Redatora Nova Cartinha, tínhamos a mesma função de fazer correções gramaticais nos jornais que eram publicados na manhã de domingo, mas isso não tem muita importância, o importante mesmo era quando às nove em ponto eu me deparava com Eliza lendo e relendo e relendo na mesa ao lado. Quase nunca manifestava, por mais sublime que fossem qualquer sintagma a minha pessoa. Quando queria ser simpática fazia uma força brutal e acenava com os olhos; a verdade é que Eliza era por demais tímida e até mantinha um escondido asco e mesmo que fosse de sua vontade, seria humanamente impossível chegar perto do órgão recíproco ou apresentar qualquer relação que possa lembrar luxúria.
Os fios estavam sempre presos, não me lembro bem ao certo se alguma vez havia se apresentado de cabelos soltos, sempre bem trançados e discretos eram os laços ao redor do pescoço. Lembro-me de ter escutado dizer que gostaria de ser professora, mas, parece que possuía certo receio de se expor em público, chegou a ministrar alguns cursos pelo que sei, no entanto, sem muito sucesso.
A hora escrevo o que a mente me permite lembrar: sobre essa incógnita permanente que era Eliza pouco sei, porém, as observações não me falham e lembro como era delicado o seu gesto de educação ao levar os alimentos até o paladar. Queria eu ter sentido o paladar de Eliza.
É de fato a primeira vez que ouso a lembrar em letras o sabor que nunca degustei, estou com uma vergonha tímida, pequenininha ao exato momento em que escrevo, e sinto certo, não sei bem dizer...
Preciso de um tempo! Vou procurar um doce, não sei o que procurar, queria ser mulher grávida e assim teria a certeza noção do que desejo, mas, ao momento em que escrevo e ao mesmo em que sou lido penso, ou melhor, peço desculpas se acaso estou sendo pouco criativo e não conclui o desfecho que vem sendo esperado.
A vergonha que citei à horas atrás, digo horas porque a composição do conto não ocorre ao mesmo tempo que a leitura, em nada se refere a insignificância de Eliza ao meu existir e sim ao mecânico repudio que tu leitor, assim como Eliza, vai ter quando eu disser que minha graça é Marília das Dores Floresci.

Até de manhã

2010-08-21T05:35:00.000-07:00

Estavam em lados opostos, Mario deixava o ombro esquerdo de apoio na cama de costas para Lydia e essa fazia o mesmo só que com o ombro direito, cada um nos seus respectivos lados.
A segunda-feira, como de costume, havia sido longa e marcante, muitos cortes durante à tarde pelo telefone, enquanto Mario trabalhava e respodia às angustias de Lydia. A consumação dos atos veio somente à noite antes do deitar.
Não conseguiam mirar-se diretamente nos olhos, então a prosa ocorria à altura do queixo no máximo chegando até a parte inferior da boca. Lydia foi a primeira a desistir, trocou a roupa, deixou o banho para de manhã e foi deitar, Mario foi em seguida da forma mesma deitou-se sem nada dizer.
Já passavam das vinte e três da noite e o ponteiro mantinha seu curso aproximando a chegada de outro dia. Mario levou o ombro direito ao lençol da cama permitindo assim que ficasse ao alcance, em seguida permitiu que seu corpo se aproximasse significativamente do corpo de Lydia sendo possível um encostar da sua barba à nuca de sua ente. Não soube ao certo se Lydia havia percebido, porém, soube que se acaso percebeu não demonstrou interesse, no entanto, também não demonstrou desconforto. Continuou, e levou agora a mão na borda do seio, não tocou por completo em carícias, pois, não quis ser ofensivo e teve medo que Lydia pensasse que queria sexo e isso poderia levar a um novo conflito na madrugada, e para Mario casal que discute de madrugada é casal sem juízo.
Persistiu em confortar a amada e levou as pernas entre as pernas, percebeu que os pés de Lydia estavam gélidos e que o ventilador a incomodara, pensou em levantar e desligá-lo, mas, qualquer movimento brusco poderia acordá-la e seria difícil voltar à mesma posição, sem falar nos segundos que iria perder ao lado de sua esposa só pelo fato de levantar da cama para desligar o ventilador, resolveu fechar os olhos e esperar até de manhã.
Lydia estava acordada ainda na cama quando Mario despertou, esse foi em passos leves e confusos até o banheiro e olhou com coragem, bem no centro da retina, para o Mario que se portava à sua frente e ali prometeu para o homem próprio que não mais iria chorar ou fazer chorar.

Sazonais

2010-08-15T01:59:00.000-07:00

Tudo influencia nada passa por despercebido. As três estações do teu humor-instável influenciam. Os sete lados do nosso quarto influenciam. Teu vaidoso verão, teu âmago outono, teu eterno inverno influenciam...
O jeito como fechas teus olhos nada passa despercebido, somente tua primavera passa por acaso, pois gosto da forma como me tratas, porém mais me agrada a forma como me destratas.
Teu perfume, ausência de sorrisos e beijos, tudo em minha literatura somente influencias. Cada gota de tinta ao papel vem das transpirações de sentimentos reprimidos que me fazes exalar.
Vou parodiar por várias vezes teu jeito sinuoso de ser, pois me quer perto para praticar teus beijos e destrato que agradam e maltratam.

Carlos Baltazar

Conflitos

2010-08-02T14:01:00.000-07:00

Estou completamente tomada por dúvidas, a vontade que tenho é de sair às pressas e sumir. Não poderia! Não terminei de tomar o café e ainda teria de pagar a conta, já tenho Ronório como limiar dos meus problemas, não me seria vantajoso ser presa, ainda mais em pleno domingo.
O próximo minuto vai confirmar às duas horas de atraso, queria saber porque tanta demora. A verdade é que não me incomodo muito, utilizo o tempo de aguardo para distrair-me com a sua lembrança enquanto espero sua presença.
Acabo de manchar a celulose com o café, não importa! Ninguém há ler essas bobeiras mesmo, muito menos com algumas letras borradas de café.
Parte do que escrevo está no papel e outra porcentagem se encontra na minha mente, tenho vergonha de representar em gráficas algumas das minhas intimidades, então, quando ler minhas aventuras de adolescente ou minhas confissões de mulher falsa-vestal pode ter a certeza de que está lendo diretamente da minha mente, do meu âmago. Eu como meu nome próprio não poderia contar tais desvios.
Ronório acaba de chegar, está bonito! O terno meio amarrotado, a gravata meio torta, porém, bonito, muito bonito.
Como todo homem viril não é capaz de perceber que escrevo ao mesmo momento em que nossa conversa prossegue, escrevo nosso olhares no papel borrado e até desenho distraidamente ou disfarçadamente, não sei, estrelas e corações nas bordas da mesa.
Ronório não percebe de forma alguma minha timidez e muito menos minha inocente juventude, quando tento explicar meus conflitos ele tenta sem muito esforço entender.
Disse que eu era nova para tomar café, parecendo esquecer minha maior idade, e que não teria me educado com tais hábitos. Perguntou-me se eu não queria um suco, respondi que não até porque não iria ficar bem suco misturado com café.
Deveríamos, mas, não temos muita intimidade, nos separamos quando eu beirava os quize anos e após seis anos ele ainda continua a me ver como se eu tivesse nove.
Trouxe-me um presente que não pretendo contar, precisaria ler na minha timidez para saber do que se trata, perguntou o que eu escrevia enquanto esperava sua chegada e somente tinha algumas letras borradas. A verdade é que já parei de escrever tem algum tempo e tudo o que está lendo vem direto do meu pensar.
Gosto de estar com Ronório, mas, ainda há um mínimo desconfortável. Depois de muito evitar tomei coragem e reproduzi:
- Pai, estou noiva. Vou me casar com Gustava no próximo mês!
Silêncio sepulcro.

Egô

2010-07-22T22:38:00.000-07:00

Preciso deixar se esvair: Não permitem que seja eu um ser lúcido ao exato momento, pois, a tonelada de sentimentos em mim começa atrapalhar o meu pensar, junto à uma forte dor de cabeça que me matou umas cinco vezes só na semana passada e que esta tentando o sexto genocídio ao exato segundo em que escrevo.
Estou com muita preguiça de voltar e reler o texto para corrigir os erros prescritivo, mesmo porque, com essa dor sobre os olhos impossível seria uma revisão, então, ao leitor peço-o que tenha piedade e não se incomode se acaso encontrar um delíquio.
Parei alguns minutos: pensava em que escrever,? queria ser escritor surrealista assim quando me faltassem palavras era só fechar os olhos e...
- Quero ter o jeito do trejeito de pensarmos, querer e deixar sair por sair toda forma de desejo que não embaralho com o teu em meu eu....

Um homem escrevendo

2010-07-17T05:41:00.001-07:00

Deixou o rádio ligado em baixo volume o dia havia sido assaz cansativo. Resolveu colocar uma curva na rotina, por mais que pareça tolo o rádio ligado era uma grande mudança. A presença da trilha sonora no quarto deixava um ar de ausência. Resistiu e persistiu e não ousou sequer tocar no rádio, sabia que se o rádio não tocasse iria lhe impor a rotina. O rádio ligado mudava o entrono.
Pegou três canetas e quase quinze folhas escreveu frente e verso e a primazia dos versos estava vagando. Pensou em um alguém, pensou em um nome e batizou de Filomena, em lembrança da falecida cachorrinha Filó, deu olhos e ouvidos, boca e coração à Filomena.
Alimentava Filomena direto na boca, como fazia com Filó quando essa era viva. Todas as noites sempre que possível derramava tinta no papel e dava forma à vida de Filomena. A primeira noite deu os traços do corpo, na segunda noite lhe deu onde morar e na terceira noite deu Roberto e junto com Roberto veio à paixão. Importante saber que ao entregar Roberto à Filomena a paixão foi secundária e não estava sob o controle do homem que ligara o rádio, Filomena e Roberto se amavam todos os dias, viviam felizes sempre que o homem escrevia. O tinteiro nunca estava vazio.
Roberto apaixonado? Não propriamente como explicita a palavra, Roberto queria sexo e Filomena o preenchia, não se preocupava, pois, sabia que nunca iria envelhecer o homem que apreciava música não lhe traria tal desgosto. Poderia amar Roberto para sempre.
Na noite em que o homem não escreveu, e por isso Filomena dormia, Roberto às escondidas saiu do papel e desapareceu, dizem que ele se casou com uma morena de fartos olhos que trabalha no banco, próximo a Central do Brasil. Vai saber, ninguém sabe!
O importante é que o homem voltou a escrever na noite posterior e Filomena notou a ausência de Roberto que como a música era por demais presente. Filomena tentou disfarçar, mas, não agüentou por muito tempo. Em um limiar da loucura e da dor Filomena disse:
- Deus, deixe-me ver Roberto, traga-o de volta. Então o homem disse:
- Não posso minha filha, foi uma escolha particular dele, não há como intervir.
- Mas eu não posso viver sem ele, não vou agüentar essa dor.
- Você já existia antes da chegada de Roberto ele não lhe fará tanta falta, minha criança. Concluiu o homem.
Por dias e semanas tudo tentava voltar ao normal. O homem escrevia, Filomena vivia, o rádio continuava ligado e Roberto não deu mais sinal de arte. Filomena melhorava e piorava como algo constante nas frentes e nos versos das folhas do homem, até que um dia...
- Não agüento mais de tanta saudade, tanta dor. Perdoe-me, meu Deus, eu quero morrer, agora me imponha uma doença e me dê uma morte menos dolorosa que a falta de Roberto.
- Não posso minha criança o conto ainda não terminou você precisa superar, logo vai passar. Replicou o homem que ouvia música.
Filomena persistiu por mais alguns dias, sofreu e sorriu, lembrou e chorou, então, foi quando disse o que não devia:
- Não posso mais, não tenho outro amor e não há o que fazer. Eu desejo a morte agora mais do que Roberto.
- Minha criança não há o que fazer.
- Pare de me escrever, se não pode tirar esse sentimento do meu peito, se não pode me devolver Roberto, então, que pelo menos me deixe morrer. Pare de me escrever. Gritou Filomena.
O homem triste e cabisbaixo desligou o rádio e tampou o tinteiro. Pensou em ir procurar Roberto mas, logo viu que era loucura, nunca encontraria seria como procurar Filó. Agora com o rádio desligado as luzes apagadas, Filomena dormia.
O dia seguinte era segunda, pelo menos para o homem, não sei se teria outro dia Filomena assim como não teve Filó.
Era só um homem escrevendo.

Pátria

2010-06-13T17:21:00.001-07:00

Distante do mar em corpo próximo em vista, o simples fôlego me transpira alegria. A Serra da manhã Bahia faz valer mais que ouro o abraço o bom-dia.
É o brilho da terra em que vivo, lembra a saudade do teu sorriso. Vou morar na Guanabara dos tempos que não vivi exaltar o Brasil, saciar o anelo que nutri.

Mulher

2010-06-12T11:31:00.001-07:00

É o tocar cortante dos teus dedos que arranham as minhas curvas, abusa das minhas ancas e me deixa ardida. Confusa. Começou minha perna transpirar na lateral do vestido, enquanto te espero sentada pedi um café e logo após o primeiro trago senti-me tocada por dentro, um flagelo, o deslizar do amargo-doce do café, por dentro das minhas vias, parecia corromper cada célula morta do meu corpo fingido vestal.
Comecei a me indagar por diversas palavras como seria o dobrar do café dentro do meu corpo, penso que deve ser semelhante ao teu dobrar dentro da minha timidez.
Tive vontade de chorar, não sei bem ao certo porquê – acredito que possa ser devido a sua demora-ausente, ou talvez, possa ser sua presença perturbadora grifada nas minhas retinas e no meu imaginar.
Levantei-me disfarçadamente, fui até o toalete e refiz a minha máscara. Ao voltar sentei-me à mesa e na dúvida fiquei. Deveria eu agora, pedir algo forte ou um suco primaveril qualquer que fosse? Aguardei mais uns poucos minutos, não estava nervosa com o teu atraso, pois, utilizei do tempo de espera para refletir se realmente queria tua companhia naquele dezembro. Pensei por diversas vezes em levantar, pegar um tâxi - sumir e não atender mais teus telefonemas, alías trocar de número para não mais correr o risco de retornar as chamadas.
Contudo, em incerteza fiquei – desprevenida, desprotegida, distraída, mulher fiquei ao teu aguardo , quando tua presença postou-se firme no restaurante levantei-me segura em meu salto, permiti estalar na madeira do taco com agora certeza de que era você quem apertava com desfruto a maçã do meu braço.
Teu sorriso provocou o meu sorriso e em casa continuei mulher.

Confusa Aula de Literatura

2010-05-27T15:47:00.001-07:00

Estou ao exato momento como espectador da aula de literatura irônica e escrevo cada sintagma aqui exposto enquanto a sonoridade suave do Mestre esbarra meus ouvidos:
- Hamlet é espectador do próprio Hamlet em sua peça teatral dentro do teatro.
Imagino: o teatro acontece enquanto os personagens observam os personagens e eu observo o mestre dizer que o personagem interpreta outro personagem e o segundo personagem observa o personagem interpretar dentro da interpretação.
- Meu Deus, que Confusão!
Contudo, mais confuso seria se eu disser que – você leitor – torna-se personagem da sua própria leitura simplesmente pelo fato de o autor se referir diretamente ao seu existir. Vou pedir encarecidamente que feche seus olhos, sem parar a leitura, por favor, e imagine: você, leitor lendo o texto escrito pelo autor também personagem pensando na platéia assistindo Hamlet vendo o próprio Hamlet e tudo isso é um menino na aula de literatura.
- Desculpe-me, esqueci que não é possível ler de olhos fechados, vou traduzir em Braille.

Metacriação

2010-05-20T18:20:00.000-07:00

Por vez não mais um poeta preso no corpo de mulher, agora, uma mulher presa no corpo de um homem que somente tem sua mente como refúgio de liberdade.
Presa ao corpo de um homem não presa por correntes, mas, sim por camadas intransponíveis fora do entendimento do autor -leitor.
Então, esse autor-leitor, Que é homem e que se toma como mulher por mulher em seu âmago possuir começa aos poucos “dibujar” a forma de suas retas viris e onduladas “feminas” sem saber ao certo onde começa, onde termina a pintura. Uma mão desenha a outra.

Desfazer o autor é moldar o Personagem

2010-05-05T17:00:00.001-07:00

É o sair do meu eu que permite ser ninguém e ao mesmo ser vários que nunca fui.
Desfazer o ser que sou é personificar o ser que em mim pensa existir e pensa chorar e pensa sorrir.

De repente Você

2010-04-28T14:27:00.001-07:00

É porque eu fico indagando a cada segundo se a cor dos teus mirares são castanhas ou de algum outro tom que a natureza não soube nomear.
É porque eu permaneço perguntando-me o porquê dos porqueres e se te lembro com dúvida ou certeza. Sei que certeza não tenho, contudo, não restam dúvidas que te anelo com cauterizantes e inflamados toques da derme dos lábios.

Pensando em: Joana Dias Pereira Tibau Motta

Dionisíaco

2010-04-27T18:46:00.000-07:00

Os ouvidos do homem não degustaram, enquanto seus olhos não pensavam a língua, por sua vez, não concebeu e por isso a mente não observou enquanto as mãos não ouviam.

Cartas: 1

2010-04-26T13:59:00.001-07:00

Semele: sei que este não é teu nome, porém, para desviar a atenção de um suposto leitor vou passar a chamar-te por esse próprio, assim saberei que não há de ficar encabulada quando eu pedir a sua resposta em uma carta recíproca.
Penso que ao exato momento deve estar perguntando-se porque não mais escrevi nos últimos meses, gostaria muito de ter uma resposta convincente e concreta, no entanto, são diversas a verdades e mentiras que eu teria para prosear aos teus ouvidos.
Estive viajando nos meus pensamentos e morrendo nos meus sentimentos, sentimentos esses extensos e confusos, entrelaçados entre si que seria incompetente relatar todos nesse contexto em que lembremos.
Só peço que escreva para mim o mais rápido possível tenho saudade, tenho dor, tenho frio.

Para sempre teu Omario 12/06/ 1982

Luiza

2010-04-19T14:38:00.001-07:00

Quando você sai do cinema, seu olhar é puro êxtase, deve ser devido ao bombardeio de imagens que invadem seu peito-coração. Então, rumina fumaça e depois a expele no rosto da moça que nos atende em uma lanchonete qualquer. Eu continuo calado, pois, se caso eu lhe repreender, há de declarar uma guerra.
Uso o sintagma amo-adoro-gosto somente com objetivo de permanecer ao seu lado e continuar a estudar seu comportar. Inventei que sou antropólogo de meninas, gosto mesmo é de contar mentiras.

Razão e vontade

2010-04-13T15:34:00.000-07:00

Acreditar que a razão justifica os meios impedindo os meus erros e tornando-me humano,foi um delíquio. Junto a isso uma ausência muito presente foi acomodando-se pouco apouco no pouco escarpo que me restava. Silêncio: O Diafragma estável, por ser voluntário, eu comando e decido.
Descomunal impulso de atravessar. Passos que se conflitam com a minha razão principal. Leva-me a um mirar de miragens que posso afirmar que existem: segundos depois penso ter poetizado, inventado. Os movimentos cardíacos são involuntários, não controlo.

Desculpe se acaso não fui claro é que não posso evitar quando um lembrete se sobrepõe a outro pensamento.
Agora, por exemplo, estou pensando como o espelho é complexo – ver a sua própria semelhança-nudez como se visse outro ser nu. Expor isso vai deixar-me um pouco envergonhado , mas, só durante o segundo exato em que a sua pessoa recebe diretamente as minhas palavras nas suas pálpebras.
Só peço (com muito carinho) que, por favor, não me observe com outros olhares, prevalecendo-se do motivo de saber que tenho vergonha do espelho nu.

Falando nisso, estou pensando, como seriam os seus olhares mirando-me com outras observações.

Aproveitando o fato de saber um segredo meu para camuflar melhor dizer – Do meu eu- lírico.

Exatamente às 15:13, do dia 25/03/10, Rio de janeiro, estou pensando no único de nós dois.
- A verdade é que me dói declarar que minhas poesias e meus sorrisos não foram suficientes para trazer o tocar do seu queixo a minha barba-falha. Não consigo parar de escrever da forma mesma que não consigo parar de pensar.
Gostaria de não freqüentar os mesmos corredores que seu caminhar freqüenta. Dúvida, estou te odiando? Dúvida, dúvida, dúvida e dúvida e dúvida e dúvida.

CHEGAAAAAAAAAaaa, prometo que juro não pensar mais em ti.

- Você vai sentir falta de ler subliminares, pode ter certeza. Não consigo pa...

Folhetim

2010-04-03T14:52:00.001-07:00

Desculpa, não pude conter o sono, estava muito cansado! Vou convidar-te uma próxima vez, antes de viajarmos, para ir ao cinema. Espero que não seja mesquinha e pense em dar-me o troco, alias, não sei por que eu disse isso, pois, sei que de mesquinha não tem nada, nem em inteligência e nem em coração.
Poderia eu fazer um recado desses em forma de poesia para tentar agradar só que já o fiz uma vez e não adiantou muita coisa. Então, vou fica só na prosa simples mesmo. Às vezes me pego sorrindo quanto te lembro. Estou-ando um tanto preocupado com você-corção-sáude-pensamento, ah eu tenho tanto para lhe falar.

Permite-me uma paráfrase? “Mas com palavras não sei dizer”

Eu sei que disse que não ia dar “tom poético” ao recado, mas, não foi possível, foi algo natural. O motivo pelo usual não associa as frases que escrevo com o meu eu é porque conheceu... Já se passaram nove anos.

Repentinos Momentos

2010-04-01T19:48:00.000-07:00

No exato segundo: começo a escrever ao mesmo momento em que sou lido-observado, não porque amo-te ou penso-te, mas sim, porque remeto-te.
Poderia esmiuçar meu imaginar invocando alguns dos meus eu- líricos, escondendo-me atrás de uma voz “femina”, assim como os cantores das tragédias gregas cantavam, ou seja, tentar ser Homero.
“- Oh Deusa, canta a história da cólera dos heróis da Grécia.”
Vou continuar na primeira pessoa para que o leitor tenha a exata certeza do que minha mente embaralhada produz no exato segundo decorrente deste que agora escrevo.

Construção da Personagem Ambígua

2010-03-29T18:19:00.000-07:00

Peguei seus moldes aos poucos e poucos e com o pouco que eu observara e em cima coloquei todas as cores de um desenho e as palavras de um personagem. No seu existir: depois passei a construir uma história com cenários, prosas, como nas tragédias gregas e houve um breve momento em que até lhe transformei em uma Helena de Esparta.
Usei alguns morfemas e pronomes relativos, relativos como o seu sentir, e poucas interjeições para enriquecer a redação, redação essa que faço todos os dias colocando seu nome como protagonista. Com certo tempo, transformei-me no antagonista que contracena com os seus olhares despercebidos e os olhares atentos dos figurantes da nossa história.
Essa última frase há de ser cauterizante, como cortes passados que ainda ardem quando a água fria esbarra de relance.
Eu inventei com sintagmas o seu olhar, pensar, caminhar e tudo que se pode atribuir a conflitos sem final feliz. Inventei em conjunto o amar pelo nosso conto, só não soube terminar essa crônica cheia de controvérsias, distâncias e ausências-presentes.

Metapoesia

2010-03-28T15:08:00.000-07:00

Minha obra tem a dor de uma carta,
Que tem a dor de uma poesia, que tem a dor de uma saudade,
Que tem a dor de uma mulher, que tem a dor de uma menina,
Que tem a dor de uma flor, que tem a dor de uma dor,

Que insiste na dor, a procura do amor.

Dupla unidade

2010-03-27T08:22:00.001-07:00

Estou por mais uma vez gozando de outro final, no entanto, um duplo final, ou seja, finais eu diria!?
Deixem-me tentar exemplificar, os finais são sempre mais doloridos, contudo, “puro êxtase”. A hora, uso o pensamento em primeira pessoa do singular preenchendo um espaço vazio nas entrecortadas do papel. Vamos abrir rapidamente um verso sobre este que já iniciamos.

- Nosso coração-pensamento devia ser feito de celulose, assim quando estivesse vazio seria fácil desenhar e escrever em nossos dias agônicos.

Voltando ao duplo final, poderia eu utilizar a minha pessoa para expor esse fato verídico, porém quando escrevo por muito tempo na voz de narrador dos próprios fatos, começo a ficar extremamente encabulado.

Jorge é como Dioniso, nasceu somente do pai. Sábados são os piores dias de Jorge, não me pergunte o porquê, pois, eu conheço esse homem-encantador somente por observação literária. Nunca nos falamos, mas, uma vez sentado ao meu lado, no rebuliço do transporte, meus cabelos se jogaram de forma abusiva e involuntária sobre os ombros e chegando até tocar a extremidade dos braços de Jorge. Fiquei suada, minhas costas começaram a transpirar, nervosa por excesso estava eu, minha mente assim como o ônibus começou a chacoalhar pensamentos sobre pensamentos de forma desordenada e compulsiva. Vou tentar redigir a sensação.
-Será que ele está incomodado com os fios, será que ele está percebendo o odor do meu suor, será que ele está me percebendo?
É bem provável que não tenha percebido mesmo, pois, o deslizar dos meus cabelos ao corpo dele não teve efeito algum.
Uma segunda vez gritei Jorge no pátio, vazio é claro, e ele agiu como se não tivesse escutado, alias, não escutou – continuou seu caminhar desprovido de - não sei ao certo,
Ele mirava e parecia interpretar mentalmente a fala de Shakespeare onde o príncipe da Dinamarca revela o seu bem querer por Ofélia.
- Será que Jorge ama mais Ofélia do que a mim? Pelo menos ela é uma personagem, eu nem personagem sou, então o que sou? Sou apenas uma voz feminina de um jovem autor que abusa do meu ser para expor suas vontades.
- Fábio, vamos parando com isso, quero ser uma personagem assim como Ofélia para que eu possa beijar Jorge. Ele nunca me escuta por que estou somente na sua mente narrando esses fatos ridículos onde não sou amada.

(Leitores, desculpem-me mais um dos meus eu – líricos entrou em surto de rebeldia, continuamos essa história depois) Obrigado pela compreensão.

Escrevo-te, recordo-te.

2010-03-24T13:37:00.000-07:00

Estou marcada por demais, marcas que se misturam umas às outras e caso fossem no meu corpo talvez formassem alguma estrutura-forma-cicatriz. Essas marcas misturadas são como diversidades de pensamentos-sinetésicos que vêm no mesmo momento embaralhar-se, como, quando misturamos vários sabores e o paladar tem dificuldade à hora de distinguir.
Marcas, pois quando amo não sou amada e quando amo não consigo amar, então vou marcando-me até que meu íntimo não tenha mais espaço para cicatriz alguma.
Por não ser feliz ao seu lado Bernardo, conforto-me e dou meus beijos-abraços a recíprocos.

Não posso ser feliz ao seu lado. Deixo outro homem ser feliz no seios dos meus ombros, mesmo que minha pessoa continue sem sorrir após os beijos da manhã.

"- Roberta, estou sorrindo enquanto penso-te e você nem imagina."

, porque eu penso muito em vocês.

2010-02-06T04:44:00.001-08:00

Há dias em que estão com os olhares escuros, mas, é só a parte inferior das pálpebras, aquela parte que gosta de namorar os cilíos!
Há segundos em que vocês passam e figem não me mirrar. A verdade é que eu nunca sei se realmente vocês passaram ou me ignoraram. O pior é que em outros recentes segundos, abraçam-me forte e me chamam de amigo;
Ah, como eu detesto essa palavra saindo da suas fonéticas e agradindo a minha acústica .
- Permite-me uma parafráse?
" É que nessa novela eu não quero ser teu amigo"
O problema é a icógnita, junto a esses lápis escuros nos olhares. Mas o grande-confuso são os brincos de pares diferentes. Esses acabam comigo!

É o desejo de desvendar vocês, que me fazem beijar-olhar compulsivamente, infinitamente e posso falar infinitamente, infinitamente.

- É que eu ainda gosto tanto de você.

2010-02-03T08:08:00.000-08:00

. Quando deitados enrolava meus fios no teu indicador quase como se fosse dar um nó. Depois mais do que nunca, beijava bem próximo da minha nuca e não se incomodava se por um acaso eu estivesse transpirando.
É, sem dúvida alguma a forma come me olha, agora não sei, deve ser a forma como me aperta: não consigo mesmo definir, qual das suas qualidades mais me agrada e me deixa assim toda boba, apaixonada.
O conjunto das tuas qualidades faz-me gostar do teu existir.
Fico toda confusa, pergunto-me por várias, diversas e várias e mais diversas vezes; porque sem motivo algum você não mais da nó nos meus cabelos e sim, os agarra como se fosse arrancar cheio de raiva? Aperta meu ombro e deixa marcas-hematomas daqueles de duas semanas ou mais. Ainda esmurra a parede e diz que é bom por não ter esmurrado meu rosto.
Vejo agora tuas costas, esta indo embora, mas sei que voltas em poucos dias cheio de amor e me chamando de Flor.
O conjunto das tuas qualidades faz-me gostar do teu existir, mas, é o conjunto dos teus hediondos que me faz amar teu ser.

Gosta-se das qualidades.
Amam-se os defeitos.

Julieta Vasconcelos

Haitianismo

2010-02-02T07:16:00.000-08:00

Procuro não envolver minhas postagens em política, meu interesse é voltado estreitamente à literatura. Contudo, é desconfortante permanecer-calado quando observamos erros coletivos.
( Erros coletivos esses das grandes potências)
Quando os meios de comunicação cansam das tragédias, esses procuram outras atrocidades para manter sua programação. Até poucos dias, as redes de televisão e as revistas políticas como,por exemplo, a "NãoVeja" bombardeavam seus ouvintes com informações a todo momento, sobre os acontecimentos após o terremoto no país caribenho, Haiti.
Depois de passados poucos dias de uma saturação informacional, os responsáveis pela comunicação resolvem simplesmente não mais comunicar os fatos e voltam suas reportagens para os problemas cotidianos não menos importantes.
Com isso, no dia 29 de Janeiro de 2010, o presidente Nicolai Sarcozi e Obama admitem erros no programa de ajuda humanitária aos sobrevivientes haitianos. Descaso!
Alguém aí tem recebido informações significativas sobre o Haiti nos últimos cinco dias?
A função da reportagem é comunicar ou entreter?

"Dar a ONU o que é da ONU e ao Povo o que é do Povo"

Brasil

2010-01-29T06:07:00.001-08:00

O que se pode fazer com um povo onde político é sinônimo-recíproco de pejorativo e poeta sinônimo-recíproco de desempregado?

Conquistada

2010-01-28T16:13:00.000-08:00

É por que você é uma flor. Eu vi sua foto-lembrança de farda militar e não me senti intimidado e sim, encantado. Sim, tudo em um particípio passado, mas não significa que não tenho o mesmo querer agora.
Enfim; lembro que em algum caderninho rosa, você escreveu que precisava ter um “quê” de poeta para te ganhar-conquistar.
O que caso aconteceria se eu lhe disser que tenho um alfabeto inteiro?

“vou tomar-te pelos braços e fazer o que faço melhor que a própria poesia. Beijar-te-ei.”

Âmago

2010-01-25T08:05:00.000-08:00

Vou redigir o documento que você me pediu da mesma forma como agora escrevo este pensamento que faz lembrar-te, sem fazer revisão alguma, pois, a dor de cabeça não vai permitir-me reler as frases. Talvez, encontrem algum pequeno erro ortográfico, mas, acredito que não há de ser muito evidente visto que sou um homem letrado.
Quero que saiba que a biografia falaciosa cheia de simulacros que fizeste sobre aquela vadia não muito me agradou. Não digo isto pelo fato de termos rompido nosso romance-segredo, mas, sim porque é a mais pura verdade.
Sei que mentiu dizendo que eu era o primeiro a ler, pois, encontrei as digitais de outro homem no livro e percebi também que tinha algum perfume não identificado. Se não mesmo o próprio Deus concorda com nossa união é porque você não nasceu para mim e não eu para você.
Jorge, eu queria dizer que,...

Escrever

2010-01-24T12:22:00.000-08:00

Entre ser amado e não amar e amar e não ser amado. Nesse embaralhado de palavras eu fico com qualquer opção. Só de amar ou só de doer faz-me sentir. É impossível escrever sem sentir.

Fernando Pessoa

2010-01-24T10:02:00.000-08:00

"É fácil tocar as palavras,
Difícil é interpretar os silêncios!
É fácil caminhar lado a lado,
Difícil é saber como se enconrar!
É fácil beijar o rosto,
Difícil e chegar ao coração!
É fácil apertar as mãos,
Dífícil é reter o calor!
É fácil sentir o amor,
Difícil é conter sua torrente!"

Casais aos domingos

2010-01-23T10:32:00.001-08:00

- Acabou?
- , tudo bem!
- Então, por que você não deita ao meu lado e aproveita para fazer aquele carinho gostoso no meu rosto?

Terminou, Começou

2010-01-22T08:36:00.001-08:00

Lívia, os últimos dias das semanas passadas começaram a complicar a busca do teu ser. Não que seja difícil atravessar algumas ruas até a porta do teu lar, o que se torna distante é atravessar teus conflitos e chegar até a porta dos teus beijos.
Indago-me nos segundos de embriaguez. Será que você é feliz?
Ontem antes de nos amarmos, tua blusa estava com vestígios de suor, um suor que não era meu, e por mais cauterizante que esteja o dia, sei que não transpira, sei também que só transpira quando faz amor.
Não tenho raiva de forma alguma do teu suor-suspiro em outros momentos. Somente tenho saudades de quando eu punha o teu cabelo em meu rosto e como você gostava quando eu acertava o perfume.
Ontem, encontrei um casal de amigos, aparentemente felizes e sem saber que nosso fim estava em um futuro próximo se beijavam a minha frente sem pudor algum me fazendo recordar como deixávamos nossos olhares despidos em público e como você gostava de exibir nosso desfilar.
De qualquer forma a “fôrma” que formava nossa aliteração era de louça ou algum outro material parecido que caiu ao chão.
Posso não estar totalmente certo, mas, sei que estou bem perto da verdade e também sei por que ontem a pressa para que eu concluísse a petição – você ia entroncar-se a alguém.

Ontem encontrei Mariza, ela me convidou para ir ao Orfeu Português e fomos depois também ao apartam...

Cartas, Grande amigo 2

2010-01-21T14:12:00.001-08:00

Ó meu amigo, saiba que é de muitíssimo agrado receber notícias suas, tenho laetitias ao saber da sua melhora. Passei uns dias fora, no interior do RJ, visitando cidades pacatas que já como eu imaginava não me ajudaram a produzir nada. Como já deve saber eu preciso ver intrigas, conflitos para esmiuçar qualquer idéia.
Devido essas férias-viagens perdemos o contato, porém, em poucos dias vamos estar nos abraçando e usando a fonética para levar as “boasnovas”.
Esses últimos dias estão bem monótonos e parados, contudo, bem agradáveis. Escrevo, embriago-me, abuso do tabaco e agora estou anelando-me com uma senhorita letrada como nós em que esta, está me afastando aos poucos dos clássicos que tanto gostamos apresentando-me outra literatura.
Em resumo: um enorme abraço e saiba que sua carta emitiu-me saudades.

Fábio Mazzarella

Cartas, Grande Amigo

2010-01-21T10:42:00.000-08:00

Fábio meu querido,

E como vão as férias, muita leitura? Eu tô sentando na maceta do bonde. Leitura intensa, aproveitando o tempo. Passei uma semana no Guarujá-SP com meus pais. Continuarei esse ano aqui no Rio, mas 2011 só os deuses é que sabem. Minha rotina tem sido médica, ando bem de saúde, fazendo uns exames. O médico ainda não viu os resultados mas detectou de início um princípio de hipertensão. Começarei amanhã o Mar morto, 5o. livro do ano. Como já disse, leitura intensa. Vi em Capitães de areia e Dom Casmurro a construção "ela tinha" e lembrei da sua ojeriza a essa contrução. Em Dom Casmurro também notei a aparição dum "meia tonta". De resto tudo bem. Abraço.

Bruno Nascimento dos Santos

Verídico

2010-01-19T08:03:00.001-08:00

, incrível, às terças-feiras, mas, somente às terças sou tomada por um ar perfumado com cheirinho de algodão. .
O mais inédito é que, só às terça feiras, ocorre. Tudo bem, ... , mas, esse odor me faz lembrar...
Consecutivamente uma coisa recorda a outra, ou seja, trás de volta ao coração às lembranças de Euclides.
Quando a Guerra do Paraguai acabou, voltou um tanto maltrapilho, porém, a barba por fazer alongada dos dias passados o deixou com um ar de senhor de importante respeito.
Agora já não mais lembro, é que faz quarenta anos desde que cheguei ao..., se era o perfume de algodão ou da farda envernizada de Euclides que perfumava a terça. Sim, uma terça dessas da vida, trouxe-me uma flor que não lembro bem qual era o nome. Acho que era Ixória ou Amarílis, mas, que importa tinha um perfume forte, contudo agradável.
Não consigo lembrar o finalzinho, todavia, lembro que Euclides morreu uns meses antes de mim.
- Ah, mas, o cheirinho, sim, o cheirinho guardei em um lenço de bolso e levei comigo.

Desejos

2010-01-18T19:01:00.001-08:00

Quero teu ser na medida certa não por inteiro, não por metade. Que seja como uma brecha, como uma falha na rocha, onde acomodar-me-ei aos poucos e poucos sem nos incomodar.
Desejo, não por demais não por menos, desejo à medida certa.

Essenciais

2010-01-17T21:08:00.000-08:00

- Essenciais são meus desejos, secundários são seus beijos. Estou escrevendo de olhos fechados, pois, permaneci por longas horas na penumbra do meu quarto, então, qualquer brecha de luz que toque a retina incomoda, assim como, os abraçares dos meus personagens incomodam algumas das minhas frases.
Peço desculpas se por acaso for detectado algum erro de ortografia é que com os olhares fechados não vai ser possível fazer a correção necessária.
Estou sentindo aquele aperto gostoso no peito. Sabe como é? Um sentimento assaz atroz primitivo que incomoda, mas, agrada.
- O leitor deve estar se perguntando: “como pode agradar e incomodar ao mesmo tempo?”
Funciona da seguinte forma: Você pensa em um paradoxo e numa antítese, ponto. Depois pense no casal que mora no apartamento da frente. Hoje ele soltou alguns verbos de pouco agrado, mas, no emaranhado do quarto ele toca os cabelos dela e faz aquela coisa melosa, que não fica bem na literatura, mas permanece lindo no cotidiano, e diz – “I Love you”. Façamos em inglês para dar mais carga dramática.
E ano que vem tem natal e precisamos nos amar e beijar, mas ainda assim;
- Essenciais são meus desejos, secundários são seus beijos.

Finais

2009-12-29T01:32:00.000-08:00

Eu gosto muito dos finais. Esses sempre me ajudam a escrever, agora só vou ler, ver e amar o final dos livros, dos filmes e dos romances.
A verdade é que eu já ando fazendo isso. Leio o livro, vejo o filme e amo os romances, tudo muito rapidinho só pra saber o final. O final sempre tem um peso sentimental mais significativo que o início.
- O início do namoro é tão bom, tudo tão lindo-perfeito. Achei graça, mas, sem ironia prometo.
É que o final, mesmo de um casinho, tem um peso dramático sentimental maior que o início. A menina detesta mais o namorado no final do que o ama no inicio.
- Querem outro argumento?
- Tudo bem, você vai chorar mais quando seu filho nascer ou quando sua mãe morrer?

Os finais são bonitos e sempre têm uma carga dramática maior que o início.

OBS: O blog vai ficar parado durante o mês de Janeiro, devido problemas particulares e viagens de família. Obrigado pelo carinho dos poucos leitores que acompanham meus pensamentos e até ano que vem. UM FELIZ ANO NOVO A TODOS.

Detalhe: Os finais de ano são sempre mais emocionantes que o início.